DIME CON QUIÉN ANDAS... Y TE DIRÉ QUE NO ME GUSTA

Y es que las madres son muuuy exigentes a la hora de evaluar a los amigos de sus hijas.
Sobre todo a ciertos amigos.
Casualmente a aquéllos que a nosotras nos interesan más.
Me explico, ¿no?

Así que yo acabé haciendo con mis novios como hacía con las escapadas. Mantenerlos en secreto. Esto tenía bastante encanto, porque para una adolescente un tanto descerebrada pero al tiempo romántica hasta la médula, disfrutar de una relación clandestina era lo más excitante que te podía suceder.
Y si aun encima era una relación que te hacía sufrir, ya se podía considerar como el romance perfecto.


Porque si bien es cierto que la mayoría de las chicas de mi edad sentían cierta debilidad hacia los chicos malos, he de reconocer que lo mío no era debilidad precisamente: era más bien una inclinación, yo diría que incluso antinatural, que en estos días hubiera mantenido ocupados a un equipo completo de psicólogos escolares durante una buena temporada.

Y es que a mi me gustaban los macarras… pero los reversibles, que dice Miguelito el de Mafalda.

Porque hay macarras que lo son sólo exteriormente; esto es, su ropita negra, sus collarcitos, sus melenitas lavadas…. Pero, en el fondo tienen un corazón de osito de peluche.
Otros, sin embargo, llevan ropa de marca, huelen a Ck, usan chaquetitas de piel clara... Y luego, cuando los conoces un poco, te das cuenta de que tienen el alma más encallecida que la de Dorian Grey.

Y luego están los macarras de toda la vida, los que no engañan a nadie, los que se les ve venir desde lejos: los de la chupa con 14 kilos de roña, la cadena del váter colgada del cuello, las gafas negras hasta en la ducha, las botas de cremalleras…. Los macarras que se tatúan letras góticas, que beben cerveza a morro, que llevan agujeros en el brazo, que se afeitan una vez a la semana y que piensan que las mujeres sólo sirven para una cosa…

¡Pues ésos me gustaban a mí!


Y claro... ¡Cualquiera se dejaba ver con un fulano de esa calaña!

Dí que yo tenía la suerte de que mis viejos salieran poco, y coincidir con ellos por la calle, y más a las horas en que se mueven la clase de chicos con los que a mi me gustaba ir, era bastante complicado.

¡Ah! Pero... ¿Para qué están los hermanos mayores?
¡Efectivamente!
Para sustituir a los padres cuando éstos están viendo la tele.

Y tengo que reconocer que en ese aspecto, mi hermano ha sido siempre un gran profesional. Como frecuentábamos los mismos ambientes, al final siempre me acababa descubriendo.

Y la verdad es que no se portaba mal.

Simplemente, se acercaba con una sonrisa en los labios, estrechaba la mano del chico (los macarras de pata negra no suelen tener media hostia, en lo que a complexión física se refiere, y mi hermano hacía pesas, jugaba a pala y trabajaba instalando panteones de mármol), lo miraba de abajo a arriba, le ofrecía un pitillo y fuego y, una vez él había encendido el suyo y expelido la primera bocanada de humo en la cara de mi amado, le colobaba sus enormes manazas sobre los hombros y le musitaba, en un amistoso susurro:

“Si le haces daño a mi hermana te mato”